3rd look

o lenço dos sonhos

terça-feira, maio 29, 2007 à(s) 6:28 p.m. | Publicada por mag

chegaste nesse dia, com os olhos vendados. chegaste e eu soltei o lenço preto da tua cara. guardei o enrolado no meu pulso.

fundido no meu braço era a força. era a cumplicidade. era dentro do peito. era um inegavel aperto. eram as lágrimas que queimavam rubras nos seus símbolos.
vi-te depois.. trazia-lo encerrado na tua mão. desta vez atei o de volta aos teus olhos. com a força que acreditava ter. que era nada. que era demasiada.

um lenço que te ardeu as pálpebras e feriu o escalpe. que sangrou o osso. que escorregou do branco vazio que um dia pensaste ver.
apanhei o agora assim do chão, o lenço preto dos símbolos vermelhos que era meu. que é. que sou eu.

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paralelos

segunda-feira, maio 14, 2007 à(s) 4:41 p.m. | Publicada por mag

adoro a singularidade. a dos pontos paralelos.

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raízes

quinta-feira, maio 03, 2007 à(s) 2:43 p.m. | Publicada por mag

porque somos de onde vimos, de cada pedaço de chão que agarra as nossas raízes. dos pontos que convergem na personalidade.

de cada um que nos molda, nos abala, nos prende, nos arde quando as folhas de nós árvores, parecem cair.

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barcelona

sábado, abril 21, 2007 à(s) 1:47 a.m. | Publicada por mag

- casa batlló -

a fotografia que ninguem se lembrou de tirar

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ficar

à(s) 12:53 a.m. | Publicada por mag

encostado ao carro, via-a chegar. tremiam lhe as mãos. sempre que a amava desistia de partir.
a miúda morena caiu lhe nos braços.. desesperadamente doce. demasiado quente aquele corpo que lhe tocava o frio.

pareceu-lhe perfeita a noite de amena. de envolta naquele cheiro dela.
era tão parecido com o jasmim de volta a casa.

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um karma de branco

domingo, abril 08, 2007 à(s) 11:55 p.m. | Publicada por mag

um dia vou gritar ao meu karma. mordo o lábio, abro a porta para a varanda e digo lhe umas. bem alto. (fdp do karma) vou e aperto lhe o pescoço!

não quero mais disto. não quero ser a sorte grande. nem a pequena. quero caber na estatística. ser mais normal às vezes. ser mais calhau. dos calhaus humanos. ser mais fdp ainda que o sr. K

dias brancos, trazem qualquer coisa com o granizo, uma mão que me puxa a orelha. chega ao pé de mim e sopra me um frio, uma consciência inaudível. desperta me (não me tinha sentido adormecer..)
questiono os meus S’s. procuro pelas minhas rectas.. e endireito me.

agora vou à procura do karma. creio que se estendeu para o infinito

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magnolia

segunda-feira, março 05, 2007 à(s) 1:19 a.m. | Publicada por mag

to mom.

from mom.

everything.

magnolia

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homenagem

sexta-feira, fevereiro 09, 2007 à(s) 9:48 p.m. | Publicada por mag

é com essa naturalidade com que bebes de um copo que contemplas o teu redor. inalas as cores e os sons. dão-te a sensação que os conheces. adquiri-los é-te fácil.
para ti o conhecimento não vem só nas letras, pessoas, nas canções e nas notícias. pequenas coisas, nadas para os outros, constroem-te. fazem-te sorrir. fazem-te pertencer a todos os lugares em que pousaste o olhar, em que imaginaste histórias.
trocas fragmentos de ti por aí. roubas pedaços de aí para ti. nada fica mais pobre. tu cresces e perpetuas esses nadas teus.

Deus dos pequenos nadas

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white pony

à(s) 1:14 a.m. | Publicada por mag

..assim.. gravado na tua pele

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em outro tempo

segunda-feira, janeiro 22, 2007 à(s) 8:11 p.m. | Publicada por mag

Nesse outro tempo, eu não vivi.
Era o tempo dos fatinhos brancos. Das amas de pele escura também de branco engomado a enfrentar o calor no ar, descontraídas. É o que dizem as fotografias dos álbuns das folhas grossas e negras.
Miúdos de pés descalços andam pela casca do arroz, escondem as sandálias de borracha atrás das flores do jardim e fogem contentes. Não há maneira da terra vermelha os agredir, pouco mais há que natureza tropical por ali.
Meninos alvos de calções e bordado inglês misturam-se com pernas negras ali no pátio. São-lhes indiferentes de tão familiares. Esperam pela hora em que alguém os chama da grande cozinha para o lanche. Pão-de-Ló e doce de papaia. Chá servido à sombra de uma árvore, para as amigas que vieram de longe lanchar. Parecia que tinham tempo de sobra.
Vivia-se no tempo em que a cor clara da rua entrava pelas casas dentro. O cheiro era uma mistura de goma e carvão, com a fruta amadurecida doce na árvore.
Tinha-se o tempo dos trópicos para tudo. Como era quente. Como se aliviava com uma limonada com muitas colheres de açúcar.

Vivo estes cenários como se fossem meus, de tantas vezes os ouvir contar.
Invejo-os por não sentir a marca desse sol e do ar húmido. Não conhecer os sons da noite. Não saber andar descalça, como as crianças nessa terra. longe.

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decomposição

sábado, janeiro 13, 2007 à(s) 12:55 a.m. | Publicada por mag

cor . luz . distorção

decomposição dos vários tons da coca-cola, como os tons das pessoas vistas a transparências diferentes.

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desintegridade

à(s) 12:50 a.m. | Publicada por mag

Uma palavra a mais.. um milímetro a menos nos espaços da peneira por onde passas.
eras uma pessoa sem sombra. sem nada teu para carregar, apenas palavras alegres, e os males dos outros. ver-te chegar era ver chegar a serenidade amistosa de um quase membro da família.
a tua mão era quente. o teu abraço completo. apertavas-me mais quando me vias pálida de olhos fundos. sabias sempre.
quantas vezes te falei das minhas lágrimas. quantas me pegaste ao colo como a filha que não tinhas?
tenho um eco de traição dentro da cabeça.. palavras que disseste a custo.. são o som que turva o que vejo. o brilho que ficou baço. a pena que se afogou num pingo salgado.. a tua sombra que apareceu sem que houvesse luz.
a desintegridade que não te conheço.

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dream on

sexta-feira, janeiro 12, 2007 à(s) 12:22 a.m. | Publicada por mag

As your bony fingers close around me
Long and spindly
Death becomes me
Heaven can you see what I see

Hey you pale and sickly child
You're death and living reconciled
Been walking home a crooked mile

Paying debt to karma
You party for a living
What you take won't kill you
But careful what you're giving

There's no time for hesitating
Pain is ready, pain is waiting
Primed to do it's educating

Unwanted, uninvited kin
It creeps beneath your crawling skin
It lives without it lives within you

Feel the fever coming
You're shaking and twitching
You can scratch all over
But that won't stop you itching

..Can you feel a little love

Dream on.. dream on

Blame it on your karmic curse
Oh shame upon the universe
It knows its lines
It's well rehearsed

It sucked you in, it dragged you down
To where there is no hallow ground
Where holiness is never found

Paying debt to karma
You party for a living
What you take won't kill you
But careful what you're giving

..Can you feel a little love

Dream on.. dream on

Depeche Mode – “Dream On”

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catarse

quarta-feira, janeiro 10, 2007 à(s) 7:31 p.m. | Publicada por mag

a prateleira enche-se devagar no tempo.

não ha mais espaço e tudo se soma num resultado lábil.. um produto das drogas doces como em pequenos frascos.

até quando.. as primeiras letras se terem apagado.

deu-se o catabolismo do que era simplório e orgânico. o que sobrou no frasco ficou sem cheiro nem rótulo. só inconsistente.

não há mais o nome do mel acre, do veneno mal-tolerado, no papel colado ao vidro.

Catarse. diluir em ácidos o nada que sobra disto. ferver em seco para sangrar o que não foi meu. e anemizar por isso.

cuspir o amargo para não morrer.

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o distinto

quinta-feira, novembro 09, 2006 à(s) 9:25 p.m. | Publicada por mag

dar um dedo em vez da mão. tocar um olhar sem soar uma palavra. dizer um momento porque o pensamento é uno.

é menos tudo isto que o aço de uma aliança?

com quantas palavras se quebra um penar.. e com quantas a segurança de uma certeza?

a tendência para um amor declarado, figurado, do corpo presente, quase material é dita por aí. por todos os demais lados. imagens, simbolos, conceptualizações.

a hora marcada, o movimento da rotina, o silêncio depois do adeus sabido..aflitivo. necessária a necessidade, a vontade, o ideal. o intenso. o profundo, o visceral, o inexplicavel.

antes o lamber da ferida ao mascarar de uma cicatriz.

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Tool - Novembro 2006

terça-feira, novembro 07, 2006 à(s) 11:48 p.m. | Publicada por mag

Tool, de volta a Portugal.

o atlantico não estava cheio. não havia um coro sonante no refrão dos grandes "hits". não havia modas. música aliada a um espectaculo visual e de efeitos que impressionam pela perfeita sincronização, pela dimensão que dão ao sentir dos sons.

Tool para quem gosta.

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